lullelinder

Une mûre

2011-08-08T21:49:00.004+02:00

Aujourd'hui, le train est resté à l'arrêt pendant cinq minutes, dans une gare de banlieue, non loin de la Nationale 10. Cause : une porte mal fermée. Des ados installés dans le même wagon que moi commencent à fumer du shit. J'ai mal à la gorge et décide de sortir mon nez à la fenêtre du wagon, pour respirer un peu d'air. l'air de la banlieue, qui me paraît souvent vicié. Je tombe nez à nez avec un vieil homme, caché dans la fraîcheur de son grand enclos vert, prêté à son association par la mairie de sa commune pour la modique somme de 20 euros par an. Il était en train de regarder ses mûriers pousser.

Un peu hésitante, mais passé le moment où je me suis dit : "Je l'ignore, ou quoi ? Vraiment pas envie de faire la causette, là", je me lance :

"- Ça va ?

- Oui, oui, tout le monde est en vacances, mes mûres sont sucrées. Et moi, je suis là.

- Ce n'est pas en septembre ? Elles sont déjà bonnes ??

- Oh, mais attendez. Tenez, allez, soyons fous : goûtez donc !"

Je le regarde disparaître dans ses buissons, surprise, amusée et humble devant la spontanéité de sa générosité. Il revient de derrière ses mûriers et me lance, un à un, les petits fruits noirs. Je les rattrape tant bien que mal depuis ma fenêtre de wagon. Elles s'écrasent au creux de mes mains. Leur fragilité me renvoie à ma propre fragilité. Quel bonheur. Un délice... J'ai les mains violettes de jus de mûres et je repense à cet épisode des histoires de "Mariette et Soupir", ces deux petites marmottes qui partent chercher des myrtilles et reviennent toute crottées pour finalement se faire gronder par Maman Marmotte... Ça me fait sourire. Pas gagné, je venais de quitter mon cher et tendre sur un triste quai de gare. Trois longues semaines en randonnée (bonne route !)...

"- Alors, elles sont bonnes, hein ?

- Vous rigolez ? Vous m'avez rendu le sourire. Les dernières semaines ont été abominables, mais là, j'oublie tout.

Le conducteur du train, qui était parti vérifier les portes de ses wagons, revient. Cinq minutes se sont écoulées. Cinq minutes d'amour pour l'humanité. J'ai à peine le temps de dire "merci" que le train repart déjà à fière allure. Le vieil homme me fait un signe de la main, au loin. Je ne rentre pas ma tête à l'intérieur du wagon, comme il est conseillé. Non. Je décide de respirer cet air qui me semble plus pur, tout d'un coup. J'inspire très peu d'air, tellement la vitesse me grise. Le paysage défile à toute vitesse.

Cela aurait pu être un dimanche ordinaire. Aujourd'hui, toute colère se dissipe. J'oublie ma vie, l'espace d'un instant.

Une mûre, c'est si bon.

des poussieres d'or et de blabla

2009-05-26T11:15:00.029+02:00

Les taxis aux couleurs acidulées de Bangkok vont et viennent, et la pollution de cette méga-capitale me prend au nez. Après une overdose de temples et des résidus de feuille d'or sur les doigts, me voilà les fesses coincées entre les deux accoudoirs d'un fauteuil de Boeing en partance pour Bombay. L'Inde. Un film, Slumdog Millionnaire. Arrivée à Bombay. les scènes du film défilent devant mes yeux fatigués alors que l'avion effectue un petit tour pour s'aligner sur la piste d'atterrissage.

Londres.
The Underground, cette œuvre d'art. "Hey, can I help you up the steps with your luggage?" "Hum.. that'd be great.. thanks ever so much." "Flippin' heavens, what is it that you have in that suitcase of yours?" "Ten months of my life I think". "Mate, don't lose them". "Promise I won't".

Propulsée en un tournemain au cœur de la City, Canary Wharf, pour se mettre dans le bain. Costumes, cravates et paires de Richelieu font la farandole sur un coin de pelouse assaisonné d'un timide rayon de soleil. Ça parle fort, ça parle taux et flux entre deux bouchées de salade de pâtes et trois chips. Moi, je parle le sandwich, un nouveau langage à mastiquer avec le sourire. Les retrouvailles commencent et la boussole retrouve le Nord avec hésitation. Je finis par aller me réfugier à la Tate Modern pour me faire mon fix de culture et m'abreuver des couleurs tango et valse de Kandinsky. J'en ressors quelques heures plus tard, partagée entre land art, street art et arte povera. Le soleil m'avait donné rendez-vous. Plein centre de Londres, South Bank, 21 mai 2009, 17 heures. Les gens me prennent en photo en train de boire du soleil. qu'y a -t-il de si drôle? J'ai froid, et je suis la seule à porter un gros pull alors que tout le monde se balade allègrement les gambettes a l'air ou la jupe frisant des records dignes d'une ceinture. Les peaux se montrent, et moi je grelote. Londres. Je la vois toujours de la même façon. Londres, c'est Londres, après tout. Et j'aime les photos ultra Kitsch.

Bristol.
La campagne, les champs de colza, les moutons à tête noire et les vaches blanches avec des taches sur leur beau manteau. Une gosse avec le nez collé à la vitre du car, la goutte et le mouchoir jamais très loin. Je me marre intérieurement de tant d'émerveillement. Comme si je n'avais jamais vu une VACHE. une vache juste une vache. une vache, quoi. Un bovidé avec un œil bovin et beaucoup de capacités bouchères. Un animal qui fait "meuh", à ce qu'on nous dit.

Le jetlag me sort du sérieux de la situation et me force à tout prendre à la légère. Ouf, une arrivée en douceur! Le chauffeur du car nous dit avec tout son sérieux, 8heures et demie du matin, 10 degrés Celsius, qu'il ne faudra pas paniquer s'il s'arrête au beau milieu de nulle part pendant 45 minutes. Nous rejoignons ici le clan des moutons. Pas de réaction à bord du car bondé. Il est des blagues qui ne passent décidément pas, tôt le matin. Il y eut des "vas-y, écrase, conduis, mec" et des "mais qu'est ce qu'il raconte, for God's sake?!", et puis aussi plusieurs "qu'est ce qu'il a dit, là ? Vous pouvez répéter?". Moi, c'était plutôt l'acceptation sans bornes. Ça s'appelle aussi du je-m'en-foutisme, je crois. ou juste les yeux pas en face des trous et prêts à entendre (ce seraient alors les oreilles) n'importe quoi, pourvu que le résultat soit le même, qu'importe le processus.

Arrivée là-bas, sud-ouest de l'Angleterre, mes pas me dirigent instinctivement vers le port, un petit pèlerinage. je prends place près d'une terrasse, dans un café. le liquide chaud me réchauffe le cœur, la crème du cappuccino, encore une fois, n'a pas su résister au poids de deux sachets de sucre roux. "Floup". Ça se savoure. Ça croque sous la dent et me réconcilie avec les heures de sommeil à rattraper. Et puis un visage connu apparait. Il s'assied, le visage, et il parle, et la bulle fait "pop". Me revoilà dans la réalité. "Ve." "oui, ça va. et toi? non, pas trop dur, le retour. je t'en parlerai une autre fois, la je suis fatiguée, les heures d'aéroport dans les pattes. oui, on n'a qu'à aller marcher un peu. t'as vu Pierrot le Fou? Ils le passent en sous-titré ici la semaine prochaine"

Ice-cream? la petite musique du van se fait entendre au loin. Nous sommes en Angleterre, et cette musique pourrait en effet être la B.O d'une prochaine adaptation de Stephen King. Les écureuils gris n'ont pas bougé de chez eux. Les roux sont peu à peu réintroduits, apparemment. Il s'en passe des choses à Bristol.

Les lignes de perspective fusent de tous bords, le retour est bel et bien là , et je ne peux pas prendre mes jambes à mon cou. autant digérer avec allégresse et simplicité, l'excitation du moment des retrouvailles, c'est tout de même quelque chose. "alors, c'était comment?" "t'as bronzé". "Une bière avec nous ce soir?" "Faut que tu manges plus, regarde toi, t'es rachitique". "Hey Ve! So good to see you". C'est trop bon de vous voir aussi. Non, je ne reste pas. Non mais attend, au rythme de 5 livres sterling le repas et des journaux, télé et radio qui n'ont qu'un mot à la bouche, "credit crunch", moi, je m'arrache a la campagne. arrivederci. oui, à bientôt.

Ce qui est dur, mais vraiment dur, c'est de sortir de dessous la couette molletonnée le matin.

Le petit orteil fait d'habitude office de test-température. Ah, le moment est parfait. A trois, je saute du lit!

mouoy, pi, bey.

La notion de temps sur cette Terre qui tourne est ce cadeau qui fait que l'on peut imaginer ce qu'il se passe ailleurs, pour y avoir passé un peu de temps. "Et pendant ce temps-là, à 10 000 kil d'ici".

dans la peau, vieille canaille

2009-05-15T05:11:00.041+02:00

Un petit air des années 60. La voix agréable de Sin Sisamuth semblait faire des pieds de nez aux effrayantes notes de l'encreuse. Quelques grincements de dents plus tard et le rire reprend ses droits. Le Cambodge? Un séjour quelque peu marquant, par sa qualité et ses synonymes.

Lexus, Caterpillars, grues, antennes-relai, échafaudages et évictions à tout-va, Phnom Penh, c'est aussi cela. Mais les nuits orageuses dans les Landes, je rêverai de tuk-tuks et de balades à dos d'éléphant, de café glacé à siroter dans un sac plastique avec une paille, de noix de coco entières à boire, puis en gratter l'intérieur avec une cuillère, de la pluie à heure fixe et du rendez-vous des ponchos en plastique, du charme des égouts débordant, de l'odeur de Phnom Penh, de sa pollution et de son bruit ambiant, constant, vissant inlassablement la tête sur vos épaules. Un ronron débilitant. Les sursauts et la peur du gros rat qui me regarde, là, et qui veut aussi traverser. Les coupures d'électricité de la rue 318 et des fou-rires à essayer de remettre le générateur électrique en marche. Les bons moments passés avec la fine équipe, et le bip insolents des boites UPS. Les quelques petites virées en Daelim rouge avec une amie qui écrit beaucoup et sait utiliser son humour avec finesse, les ronchonnements trcs drôles et impromptus d'un grand photographe portant des bateaux aux pieds, l'appétit incontrôlable d'un webmestre, le bonnet rouge d'un traducteur, les petits proverbes et la gentillesse sans bornes d'un photographe reconverti journaliste, les questions-challenge de grammaire d'un jeune journaliste en quête de La Femme, les acrobaties apsaresques et les histoires amusantes d'un photographe plein d'avenir, la souplesse désarticulée des genous d'une demoiselle engagée, l'extravagance et la joie de vivre d'un Coquelicot, les blagues à se tenir les côtes d'un exilé en Suisse, une ambiance décidément précieuse. Je rêverai des klaxons incessant des motos disant "bougez pas, les gars, attention, j'arrive dans la place", de ceux qui roulent sans casque, en sens interdit et à 5 sur une petite mobylette, et du marchand d'œufs couvés en moto avec son side-car jaune pale. Ça me manquera, peut-être. Et puis, le pouet-pouet de la poire de la recycleuse avec sa carriole, la Lambada de 15 heures, le marchand de pain-pain de 6 heures du matin, la Lettre à Élise et les vélos-juke-boxe. Je rêverai aussi du marchand de glaces de Kien Svay et des enfants qui se ruent dessus à en catapulter la carriole ambulante, du marchand de ballons de baudruche tout ronds et égayant la rue et la scène, du vendeur de beignets de Kampuchea Krom qui sait toujours que j'en veux quatre: deux petits, et puis deux grands. Et aussi de celui qui enfume le monde avec son poulet grillé et sa hotte qui donne directement dans les branchages d'un pauvre arbre qui n'a rien demandé. Je rêverai de la vendeuse de nom' bao, et de celui qui avec son masque en tissu quadrillé vend ses nom' ansom tchek enveloppés dans des feuilles de bananier. Il embaume la rue 278 à Boeung Keng Kang. Je garderai en mémoire la vitesse grisante à moto avec un parfait inconnu, pour 2000 riels, Phnom Penh nord-sud. Et je rêverai aussi de la faiseuse de shake aux fruits du vieux marché, Phsar Chas. Son sourire est le plus fruité et délicieux de tous ceux que j'ai vus. Les étals de durions qui règnent sur les marchés. Je n'oublierai pas ce cambodgien qui veut me surcharger de mangues, 5 pour 4000 riels. Parce qu'il insiste et que je ne résiste... Mes tantes et leurs yeux qui devinent tout. Leur tendresse de tata cambodgienne et les bons petits plats et bonnes souplettes de ma cousine Kha. Les exploits de mon petit cousin de un an et demi qui mange tout seul avec une fourchette. Ma tante qui me demande si je comprends et éclate de rire en voyant mon œil plutôt perdu. Le riz, toujours blanc et fumant, du pur bonheur. La première bouchée de riz. Même le nombre de demandes en mariage non officielles, le fou de la rue 278 qui se tue à chanter les mêmes chansons au karaoke tous les soirs et cette manière qu'ont les cambodgiens d'être si indiscrets risquent de me manquer. Le Mékong, majestueux. Et puis, à un coin de rue, là-bas, il y avait aussi ceux qui chantaient en fumant un vieux mégot, travaillant dur sur des échafaudages de bois relevant de la prouesse technique. C'était un petit air des années 60, je crois.

ce matin, j'ai vu le roi

2009-05-13T06:44:00.026+02:00

Mardi 12 mai 2009 - Jour, défini selon la lune, de la cérémonie du Sillon Sacré.

voici ce qui se dit mieux que je ne le dirais:

La fête du Sillon Sacré ouvre la saison des pluies et la donc la saison des travaux agricoles. Elle se tient le quatrième jour de la lune décroissante du mois de mai (fin avril, début mai) Le roi, ou son représentant, ouvre la saison des labours en traçant, à l'aide d'une paire de bœufs sacrés, les trois premiers sillons de la rizière sacrée délimitée par les brahmanes du palais, en face du palais royal (esplanade de VEAL MERU, autrefois existait une rizière sacrée au Nord du Palais Royal). Le peuple chôme.

Il s'agit d'une tradition millénaire qui était tombée en désuétude depuis le règne de Ang Duong e quatrième jour de la lune décroissante du mois de mai (fin avril, début mai)
Le roi, ou son représentant, ouvre la saison des labours en traçant, à l'aide d'une paire de bœufs sacrés, les trois premiers sillons de la rizière sacrée délimitée par les brahmanes du palais, en face du palais royal (esplanade de VEAL MERU, autrefois existait une rizière sacrée au Nord du Palais Royal). Le peuple chôme.

(1845-1859). Le roi Sihanouk a repris la tradition à Battambang, le 11 mai 1963.

Les bœufs de chaque attelage sont choisis avec soin : cornes hautes et légèrement penchées en avant, oreilles de taille moyenne, longue queue dont l'extrémité doit ressembler à un balai, testicules bien pendantes et de même taille. [NDLblogueuse: crucial]
Outre leur fonction de trait, les bœufs de l'attelage royal ont pour mission sacrée de prédire l'avenir des récoltes. Du riz, de l'herbe, du sésame, des haricots verts, du maïs, de l'eau et de l'alcool leur sont présentés après le traçage des trois sillons sacrés. Des épizooties sont à redouter si les bœufs choisissent l'herbe ; le choix de l'alcool est signe des pires calamités

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Des étudiants et des soldats partout, parés de leurs uniformes respectifs et brandissant pour les uns des pancartes aux effigies du roi-père et du roi actuel, et pour les autres un regard intransigeant: respecte la pelouse ou je te vire.

J'y ai rencontré une belle âme, une jeune fille toute simple, une amie. Eng est née le 29 octobre 1987 et aime bien les dimanches. Elle sourit comme si c'était son plus beau don. Elle fait des bracelets parce qu'elle s'embête depuis toute petite, n'ayant ni frère ni sœur, apprend l'anglais et aime à participer aux fêtes nationales. Sa maman part bientôt aux États-Unis. Eng comprend, mais soutient avec un éclat de fierté dans ses yeux en amande que jamais elle ne nourrira le désir de quitter "son" pays. En Amérique, "il y a beaucoup de gens qui meurent". Elle me demande dans un français très accentué "comment t'appelles-tu?". Je m'appelle Véronique, je suis au Cambodge depuis dix mois. Et je pars bientôt, trop tôt. Elle arrive comme ça dans ma vie, petite étoile, elle me fait rire, elle est un peu la sœur que j'aurais bien voulu avoir. Elle est cette spontanéité que l'on perd à trop vouloir savoir, connaitre, transmettre. La cérémonie, je l'ai oubliée, elle s'est perdue dans des éclats de rire et des anecdotes, des soupçons de moments inclassables et dès lors inoubliables. Comment se fait-il que tout d'un coup, les importances qui importaient tant n'importent plus. Il n'y avait que Eng et moi sur cette esplanade bondée, le reste s'est envolé avec les pigeons du Palais royal. Au son des musiques traditionnelles, elle a sorti d'une petite pochette en tissu fleuri quelques fils de couleur: jaune d'or, et rose fuchsia. Elle en a fait un petit porte-clefs et me l'a offert en me faisant promettre de ne jamais le perdre, de toujours le garder avec moi, en pensant à elle. Un tour d'esplanade et quelques photos-souvenir plus tard, nous nous sommes retrouvées à manger des œufs durs de cane d'un blanc immaculé avec du sel et du poivre en sirotant un cola glacé dans un petit gobelet de plastique.

Avec ses doigts de fée, elle a fabriqué un cœur en Origami avec un billet de 500 riels, avec son nom, sa date de naissance et la mention "Sunday, I like" dessus. J'ai fabriqué une petite étoile qu'elle a accepté, un bien maigre cadeau comparé à son énergie et son enthousiasme débordants!

Eng aime les motos. Les grosses motos. "Ça donne du pouvoir". Et puis, elle aime bien poser devant les soldats, timide mais défiant les ordres - "le public en dehors de la pelouse". Elle aime les couleurs, s'assoir sur un rebord de murette en position grenouille, et contempler la scène en silence, s'inspirant du moment. Elle a cru m'avoir perdue, et d'un œil qui me reprochait de l'avoir laissée tomber, elle me dit, paniquée: "Where??". Je suis ici, je ne sais pas ce que peux lui apporter, mais elle s'en fiche. Comme si sa ligne directrice de vie était "donner jusqu'à s'épuiser, sans jamais attendre en retour". Un cliché, mais si vrai, à ce moment-la!

Nous nous sommes séparées dans une embrassade: "Tu m'écris, hein?" "Oui".

Eng, un petit bout de jeune femme qui, je l'espère de tout mon cœur fait d'un billet de 500 riels, ira très loin. Parce qu'elle a osé aller sur la pelouse interdite malgré ses allures de jeune cambodgienne qui se dessine sans dépasser ni tacher.

Un oeuf dur n'a jamais eu autant de goût. Le goût de la vie.

ça sent bon le poisson

2009-05-09T18:05:00.013+02:00

... et ça doit être parce qu'on est sous l'eau. Après de petits remous et une houle coefficient 110, départ pour le Vietnam. Parce que décider, c'est facile. Changer d'avis aussi, et heureusement!
Me voila donc à Saigon, 4 mai 2009?! De rues en rues, je me rends compte que rien dans cette grande, très grande ville, ne m'attire. J'y ai rejoint une copine sur un beau coup de tête: "Chiche?" "Nan. [...] Bon... OK". Depart ensemble pour Nha Trang. Je suis déjà fiévreuse d'une sortie la veille à Phnom Penh, retour en moto sous la pluie battante et défiant tous les vents. Mais je résiste! Malheureusement, un grog, qui d'habitude me tire d'affaire, me fait à peu près autant d'effet que le président de la république. Je file à l'hôpital après avoir réussi à trouver comment dire 'hôpital' en vietnamien, et ce, avec un beau 40 de fièvre. Accueil étonnamment chaleureux pour un milieu si aseptisé, je suis la seule européenne. Mon infirmière, qui se prenomme Fleur Bleue en vietnamien, m'escorte et je visite toutes sortes de services pour finalement arriver dans une salle qui me rassure car elle sent l'hopital. c'est bien comme ca que les choses doivent se passer. Et je passe titubante devant une file d'attente d'environ 50 personnes, mon cas étant jugé 'prioritaire'. On me tient par le bras, de loin. Les masques chirurgicaux sortent. On me prend mon sang, ma pression, ma température. 60 dollars plus tard, on me dit de rentrer chez moi et de suivre a la lettre la prescription: une semaine d'antibiotiques. le lendemain, je suis dejà en nettement meilleure forme. Mais qu'est ce qu'ils foutent donc dans leurs pilules pour que mon corps se reveille aussi bien d'une mauvaise grippe qui me faisait divaguer pas plus de 12 heures auparavant?

Nha Trang est très touristique, fallait s'y attendre... Nous revoyons des connaissances rencontrées à la Yellow House de Saigon. Il pleut. Je décide que quoi qu'il en soit et malgré tout, je plongerai le surlendemain. 6 mètres en dessous de la surface, 6 mètres en dessous du monde des humains et 2 heures de partie de palmes en l'air avec les petits poissons tropicaux et une équipe parfaite. La décharge dit bien "je certifie avoir lu et compris les conditions"... dans lesquelles je ne devrais pas plonger: "si vous souffrez de congestion" ou si vous toussez. bref, je me mets en danger. Au moins, je me sens vivante. Mince, j'ai pas fait mon testament.

48heures plus tard...

et me voilà dans l'eau, certainement mon élément de prédilection. les étoiles de mer de 30 centimètres d'envergure, bleu Klein. des poissons-trompette, une murène tachetée, des poissons-clowns hargneux et fiers de défendre leur territoire conique, des poissons-globe pas très gonflés, des poissons perroquet au bec amusant et élégant, des petites méduses transparentes laissant penser à de minuscules danseuses étoile dans leur lent ballet, des essaims de poissons-aiguille, des arcs en ciel de couleurs fluorescentes et chatoyantes, le silence et les bulles d'air de la bouteille d'oxygène qui s'échappent en dansant vers la surface... paix, sérénité, perfection de la tranquillité, comble du charme des profondeurs. on voudrait y rester une éternité, mais la bouteille d'oxygène n'est remplie qu'à 200 bars. autant respecter ce qu'on me dit. mon instructeur vietnamien, Huang Long, me tient les bouteilles puis le bras, finalement la main, et puis juste un doigt.. et blasé, me laisse aller vadrouiller pas trop loin, voyant que je ne réagis pas mal mais même plutôt bien à ces nouvelles conditions de vie sous-marines. La voix d'Henri Salvador retentit dans mes oreilles soumises à une pression assez intense: #sous l'océan...# Nous sommes en mer de Chine du Sud, et tout est luxe, calme et volupté. J'en connais un qui se retournerait dans sa tombe.

je donnerais tout (peut être 50 dollars de plus) pour y retourner. La prochaine étape sera le PADI, puis les cours intensifs pour devenir monitrice...? qui sait.

J'eus un moment très court ou je me suis dit que plus jamais je ne mangerais de poisson, mais la salade de thon à 40 000 dongs (pas loin de deux euros) du restaurant du coin m'a vite fait changer d'avis. Il en faut peu, parfois...

Faire le yoyo comme ça me jouera un jour des tours, mais tant que ce sont de beaux tours de magie, des tourbillons de fantastique et des paradis marins, alors je dis oui!

plonger est certainement le plus beau verbe qui existe dans le langage universel, à mon gout.

Marinement vôtre,

une humaine aux souhaits de sirène

un autre samedi

2009-05-02T04:20:00.010+02:00

L'échéance approche, quoi quoi quoi!

le Cambodge m'a ouvert la porte, maintenant je la prends, et je reviendrai, parce que je voudrais revenir. Une dernière soirée pizza-fou-rires-petits gâteaux au boulot et me voila prête a partir m' enterrer au fin fond de Trifouillis-les-Oies. une dizaine de jours a se faire oublier, puis quelques bonnes journées en perspective. apprendre a conduire une moto, faire des petites interviews de mes tantes, et marquer au fer rouge ces derniers jours en pays du bonheur.

grand départ le 18 mai pour Bangkok.

ensuite, Londres, Bristol, Bordeaux en fracas et grand bruit. attention, Ve revient a la maison. j'hésite entre le vœu de silence et les grandes causettes inutiles et arrosées. ou tout simplement un pot de retour.

hier, 1er mai.

Le regroupement comptait a peine plus d'un millier de personnes. dossards bleus d'observateurs des droits de l'homme par ci, bandeaux rouges par la, un flot de bouteilles d'eau et une petite troupe de banderoles réclamant des choses qui paraissent évidentes: Un tribunal du travail. Liberté des syndicats. de l'argent dans la banque. arrêt immédiat de toute discrimination et intimidation. garanties d'indemnités en cas de faillite.

j' ai eu la chance d' entrapercevoir Chea Mony, qui remplace feu son frère Chea Vichea a la tête du Siorc, le principal syndicat concernant les usines textiles au Cambodge. Vichea a été assassiné le 22 janvier 2004.

Les manifestants étaient en majorité des filles, jeunes, parées de rouge pour l'occasion, ou de couleurs. Quelques sandwichs au pâté plus tard, le cortège se dirige de l'ancienne Assemblée nationale, qui abrite aujourd'hui le Conseil des Ministres, vers les nouveaux bâtiments de l'Assemblée, pas loin du Building. c' est le 1er mai, tout le monde est parti en weekend, la rue est déserte et se remplit peu a peu des manifestants, des quelques porte-voix. Mu Sochua prend la parole. Quelle femme. Elle m' a regardée, et m'a transmis le plus beau des sourires. Émue, je continuais a suivre avec intérêt le déroulement de la manifestation. Sam Rainsy, président du parti éponyme et Kem Sokha, président du Parti des Droits de l'Homme, ont parlé. sous une chaleur accablante, le public écoutait, et de temps en temps reprenait des slogans que j' aurais bien voulu comprendre.

Un peu plus tard, le cortège est reparti, se dirigeant cette-fois vers le lieu du crime. Je m'y rends avec mon collègue en moto, et deux petits sacs de jus de canne nous sauvent d'une potentielle insolation. Une fois la-bas, une gerbe de fleurs est déposée pour Chea Vichea devant le kiosque a journaux ou il avait l'habitude de passer un peu de temps tous les matins. la foule se disperse aussi vite que le nuage de fumées d'encens, il est temps de repartir a la maison. les pick-ups de ramassage se remplissent des ouvrières textile et partent en teuf teuf.

c'était une bonne journée informative et émouvante. les mouvements de foule, un jour, auront je l'espère une portée dans ce pays.

pause

2007-05-19T18:02:00.002+02:00